Quemando cartas...



...no me resigno a olvidarlas,
si así siempre lo han merecido.

Septiembre maligno.

Así, septiembre, tan gris y escurridizo, como que marcaba algo: lo que viene.

Escena sin detrimento.

(Inspirado por una pintura del artista colombiano Darío Ortiz Robledo).

Una habitación oscura, repleta de sombras, casi vacía, donde las voces resuenan como el eco del polvo. Tres seres pensativos: el párroco mirando a la niña, maravillado por su pureza. La joven perdida en la luz tenue de la única ventana. Una mujer, todavía asfixiada tras la jornada, se alisa suavemente el cabello.

MUJER: ¿No es lo que deseabas? (suspira)

PÁRROCO: ¿Crees que es suficiente?

MUJER: Es mucho más que cuando yo llegué aquí.

PÁRROCO: Dudo de su vocación. Y tú -ríe- transpirabas pasión exquisita. Por eso Cristo te eligió como servidora. Pero ahora, ¿pretendes ofrecerla sin menoscabo de la pureza en sus ojos que poco reflejan ese amor máximo divino?

MUJER: Es tuya -suspira-, es mía… En ella se funden el amor y la divinidad que Dios nos regaló, y que merecemos cultivar. ¡Anda!

La niña inmóvil, sentada en la misma posición, sólo humedece sus labios, y toma con sus dedos un poco de saliva. Sus ojos apenas pestañean. El párroco la recorre lentamente desde los pies y se fija en su mirada, con una expresión casi de desdén.

PÁRROCO: Su fragilidad revela las razones de las santas escrituras, pero no me conquista. Parece más una rosa sin elección que será ofrecida al demonio.

La mujer molesta levanta la voz, y sin mirar al Párroco le reclama:

MUJER: ¡Pues es tu oficio el que la purifica! Así lo hiciste conmigo, y así lo sigues haciendo con las que se acercan a tu templo en busca de bendición. Antes sólo besábamos tu mano. Ahora ya somos parte del santísimo sacramento que sólo a ti te comunica con Él. Y ésta... dejó de ser mía desde el momento de la concepción! Ahora te pertenece. A ti y a Dios. ¿Por qué te niegas a ungirla hacia el camino de la divinidad?

El párroco incrédulo se desabrocha su bordado, y volteando a ver a la niña, le habla suavemente.

PÁRROCO: Hija mía. Hija de Cristo, nuestro señor: ilumíname y deséame. Que sólo yo puedo sacrificar tu pureza.

La niña esboza una sonrisa sutil, y sin mirar al párroco reza con alegría:

NIÑA: Hágase señor tu voluntad. El señor es contigo. Ahora y en la hora…

MUJER: Así, así… tal y como debes ser: sumisa a la voluntad del todopoderoso.

PÁRROCO: Tu primera comunión, sagrado sacramento con el que comprenderás que el gozo y el placer sólo es gloria bajo el manto de tu padre y de tu bautista… -se detiene, respira profundo y golpea su cabeza contra la pared, mientras grita- ¡No! ¡No puede ser este sacrificio! Resultaría que yo soy tu víctima. Eres hermosa como la mañana y fresca cuál rocío de primavera… Pero tú no me deseas. -muy exaltado comienza a gritar con más fuerza- ¡Anda, bendita! Soy tu único hombre. Ofréceme esa manzana que contaminó el espíritu incauto de Adán. Ciégame con tu belleza. ¡Mátame…! -se detiene arrepentido, y con voz baja dice- ...de placer. Oh, Dios mío, perdóname si profano la razón que me asignaste como tu enviado salvador de almas..

La niña se compadece del párroco, y lentamente comienza a quitarse el vestido, siempre mirando hacia la ventana. Mientras tanto reza susurrando.

NIÑA: Hágase señor tu voluntad. Ahora y en la hora…

MUJER: (animada) Te acompaño en este deseo puro, ámalo y sé complaciente, que es tu única oportunidad para confirmar que has aprendido a recibir a Dios desde lo más profundo de tu espíritu.

La mujer se desnuda el torso mientras la niña termina de quitarse su vestido. El padre la contempla detenidamente con desánimo. Con su mano derecha comienza a bendecirla, pero se detiene al descender su mano en el “hijo”. Entonces grita:

PÁRROCO: ¡Pasaron dieciocho años desde que te regalé la vida por voluntad del santísimo, y ahora ni un segundo puedes dedicarme! ¿Ni una mirada que reconozca en mí la belleza porque te concedió esta gracia?

La mujer responde al párroco con energía.

MUJER: ¡Así, desnuda! ¡Pura como querías bendecirla y poseerla!

La niña completamente desnuda se levanta y adopta una posición de cruz, mientras reza.

NIÑA: Santificado sea tu nombre…

El párroco la interrumpe y la golpea en el rostro. La niña cae hacia el piso donde se encontraba su madre, sin mostrar dolor.

PÁRROCO: ¡Blasfemas al usurpar la actitud sumisa de Cristo ante su Madre! Y tú -desafiante hacia la mujer- no pudiste conformar una virgen deseosa de ser entregada en sacrificio para salvar su alma. ¿De qué te sirvió concebirla, si no pudiste cultivarla en el deseo inmaculado hacia su única salvación?

El párroco lanza hacia lo lejos a la niña que se encontraba tirada junto a su madre. Se desnuda completamente y fuerza a la mujer a tener sexo, mientras la niña, en un rincón, se queda contemplando la luz que se atenúa desde la ventana. El acto continúa unos 20 segundos, y la mujer rápidamente grita de placer.

MUJER: ¡Purifícame! ¡Soy tuya! ¡Te siento! ¡Mi cielo! ¡Divinidad, divinidad,  divinidad…!

Se detienen. El párroco se hace un lado, se sienta en su silla, y vuelve a cubrirse con su manto. La mujer respira con alta frecuencia, se viste con su faja, sus medias y sus zapatillas, y se recuesta en el piso abriendo sus brazos. Unos segundos de silencio, y la niña irrumpe con firmeza, mirando hacia la ventana…

NIÑA: No nos dejes caer en tentación, y líbranos del mal.

El párroco dubitativo vuelve a mirar a su hija con decepción. La mujer, aún extasiada, contempla al techo como buscando su estrella divina. 

Enero de 2017

@M_Ortega81

Es mi alma.

Caminaba directo hacia el fuego cuando tomado de mi brazo inspiraste una frase que poco conocía, que ya había olvidado, tan fresca y tan pálida para estas alturas, que poco pude responder con esa premura que me exigías.

Caí ante todo por el colmo de mi vergüenza, por la tristeza de expulsar mi aliento con humo de humillaciones perversas. Ya sin dicha, tan callado y con poco por esperar, aludiste a nuestro encuentro afortunado, hoy doloso ante todo ufano.

¡Cuánto me provocaste antes de esta ilusión ya proscrita! ¡Dame más motivos sin tus razones viejas! O mejor tus tiernas palabras para éstas las mismas penas.

Ahora, sin drama ni recelo te dejo ir, esperanza, muerta en vida, si con tu vida ungiste mi alma.

Noviembre de 2016.

@M_Ortega81

Reflexiones al viento.

¿Para qué esperar despierto

el cuerpo ya sin musa?

Cuando ves otoño al tiempo

ese dolor que poco usas.

Muere y muere todo fin

más tenue y terciopelo.

Tu comienzo dio de sí,

y tan crispado yo de miedo.

Lentas hojas que amanecen,

gustoso al Sol de pena lloro.

Perdida voz que ya decrece,

sonido anuncia: ¡el viento es oro!

Ya nada queda, sin ti amanezco.

Las manos frías que nunca tocan.

¿Te vas ya decaído vuelo?

De luz y fe pinté mi sombra.

Noviembre de 2016.

@M_Ortega81
 

De mi, pendiente.

Cubro la esperanza con malicia ajena

de restos inocuos y sumas que restan,

es que poco entiendo lo que nada fue,

lo que casi nunca me siguió en vaivén.

Así pasó el tiempo estrechando manos

asegurando risas o desterrando halos,

cubriendo huecos con tonos difusos

imágenes hartas: desdén oculto.

Para de tan pálida voz no queda estela,

me muero y ansío los ritos sin velas,

porque ya resta poco de lúgubres cantos,

necios mis ojos que sueñan tinieblas.  

Enero de 2016.

@M_Ortega81

Reflexión inversa.

Al placer le dije adiós,

a la Luna un velo

de ver sin mar el Sol

de enterrar cualquier anhelo.

Y ya para qué olvidar si te amo,

luego resuena tu frase sincera,

de aquel desdén olvidado.

Poco tierno sentir

para el oscuro envinado,

su rapaz voluntad

sin decir nada sabio.

Y por qué rezar sin suerte,

ya apareces ante mí inherte,

de vacío, sombra, y luto,

suave esa música:

es poco un tributo.  

Febrero de 2016.

@M_Ortega81

Sinrazón: nada.

Sinrazón: nada.
(M.Ortega)

Mermar la vida
en exhalación,
freno de nostalgia,
¿de locura?
De hacer memoria
se quiebra la voz...

Garante y vaga
tan temerosa:
tú, pasión.

De recuperar destino
la vida es muerte,
¡qué oscuro amarte!
obstinando siempre,
¿por qué te de vi de hada?
por ti viví de suerte.

@M_Ortega81

Inerte.

Inerte.
(M.Ortega)

Con este dolor de cabellos,

develando entre nubes intentos

por mayor claridad,

es de nuevo tú mentira apagando mis ánimos,

temblando y haciendo brecha

en mi voluntad.

Luego te manifiestas en interés desdeñable,

al nunca curar algún resquicio por donde ya comienza a colarse

mi alma,

a quien poco y mucho queda por comprender que,

no obstante mis recuerdos afanosos,

me pierdo seguido en cómo es que se conjuga este nulo pensar

con muy poco sentir…

porque antes parecía siempre

que vivía a diario un poco más.

Empero otra vez,

esa alma enferma deseará inútilmente mutarme,

y aunque por un tiempo sufra,

sé que como ocurre,

llega siempre un ángel,

para que esto siga por siempre

y un día nunca más

permanezca,

conmigo,

inerte…

@M_Ortega81

So I prefer dreaming.

Luego de varios meses trabajando en esta pieza, por fin me decido a presentar un preámbulo de su intención final, es por ello que sólo la muestro en mp3 a 320 kbps. Lamento haber intitulado esta pieza en idioma inglés.


 
Bajo la convicción de nunca forzarme por discernir, y ahogarme en legítimo deseo, surgió esta idea que cual daga familiar marcó para siempre sin remedio. Así, un mes tuvo que ocurrir para despejar mente y oídos, estos últimos menos sentidos de tan intensa expresión original que me alejara injustamente del proceso.

@M_Ortega81

Lo que pasa en dos plantas.

Agradezco mucho a mi amiga Aga Dovar por permitir que me colara entre sus oídos, para que su alma reflejara esta ilustración de la pieza, misma que pronto formará parte de una animación en proyecto.

32 BIT WAV

   

128 KBPS

@M_Ortega81

Tú mentira.

24 BIT WAV 


  MP3 128 KBPS

En breve y en corto,
tan horizontal en el silencio,
porque nunca dices cuando quieres,
y piensas más de lo que miras.


@M_Ortega81

Oculto.

16 BIT WAV



MP3 128 KBPS

Camino hacia ese pensamiento, el más recóndito, el más puro, tal vez el menos restaurado.

19 de junio de 1867: Cerro de las Campanas.

Troisième année: Marche funèbre (En mémoire de Maxamilien I).

Juego y gracias.

16 BIT WAV


   
MP3 128 KBPS


Recuerdo desde la Ciudad de México,
a pesar de todo y no obstante cuánto...
todavía (still)...

Mybravestmask en Soundcloud.

"...Hola! SoundCloud Local is heading to the Federal District and capital of Mexico this week. That’s right, it’s Mexico City and we’re highlighting five talented SoundCloud users. Hear what they’re all about below!..."

Mybravestmask en Soundcloud.

Sábado a jueves.

Una breve descripción sonora de un día superpuesto
para olvidar las sensaciones del actual,
inúndame de esa "realidad" única y singular,
mientras intento comprenderme ante ello.



32 BIT WAV - 44100


MP3 - 320 KBPS

Para un presente, es esto.

Intento por mezclar con voces en detalle,
resonantes por reflejo,
sobre todo calladas
cuando permanezco quieto.



24 BIT WAV - 44100



MP3 - 320 KBPS

@M_Ortega81

Días de Sol.

Prefiero los días soleados

aunque a veces escondan frío,

y el viento no deje recordar

por qué perdí toda confianza,

de comprender el sentido.

Entonces,

prefiero los días de Sol,

cuando más sombras llenan los jardines,

y junto a las mismas miradas,

prácticamente huecas,

algunas penas,

secas, por poco olvidadas.

(Por eso prefiero los días soleados).

These days.

These days (Jackson Browne).



Versión original (Nico, Chelsea Girl, 1967):



I've been out walking
i don't do too much talking these days
these days
these days i seem to think a lot
about the things that i forgot to do
and all the times i had the chance to
I stopped my rambling
i don't do too much gambling these days
these days
these days i seem to think about
how all the changes came about my way
and i wonder if i'll see another highway
I had a lover
i don't think i'd risk another these days
these days
and if i seem to be afraid
to live the life that i have made in song
it's just that i've been losing so long

I stopped my dreaming
i don't do too much scheming these days
these days
these days i sit on cornerstones
and count the time in quarter tones to 10
please don't confront me with my failures
i had not forgotten them